DESPEDIDA

En todo cuestionamiento vital hay una pretensión de trascendencia. Nos cuestionamos para no suceder, porque asociamos sucesión con muerte. Nos cuestionamos como quien tiene un hijo, planta un árbol, escribe un libro. Quizás por eso tantos libros son en realidad cuestionamientos. Pero como escribió Chantal Maillard “un gesto no se hace, un gesto acontece”. Qué es la vida sino acontecer. Vivir mientras quema y dejar de lado este dolor salvaje. Vivir como en un holocausto diferido, que nuestra piel sea marcada una y otra vez por la vida, y hacer de nuestro cuerpo un palimpsesto que nunca dejaremos de acuñar. Darle la espalda a la eternidad, mirar el instante con un rostro indescifrable porque en realidad habrá sido tantos rostros como ayeres. ¿Qué sería de la lluvia si temiera caer, si se cuestionara su caída? ¿La sientes? ¿ahí? La vida es todo ese vértigo que sube….

 

llueve o sencillamente el cielo

llueve

o sencillamente el cielo

desaloja el ayer

eco

de la plegaria elevada a la sordera

no existe hogar que albergue

el rostro contrito de la lluvia

olvido peca de sequedad

cuando del amor no quedan ni las pisadas

es esa nostalgia de la playa una vez

se ha ido el verano

la telaraña perfilada de rocío

la telaraña perfilada de rocío

el espectro lunar demorándose

cuando ha clareado el día

las olas

sus blancas alas

pujan para alzar el mar

¿fue así cómo se lo arrancaron 

del pecho al desierto?

-todavía palpitante-

o como girasoles
estrangulándose en el ansia