IRREFLEXIONES

Helen Frankenthaler

No se alcanza a nombrar el asombro

sin quemarse antes los párpados

No se puede perpetrar lo oscuro

sin haber cavado un pozo

donde llorar la luz

La tragedia

nos ronda la piel

El espanto

es una mujer de ojos claros

La palabra

otro vano intento

de vertebrar

lo invertebrado

La poesía

la evolución a belleza

de ese fracaso

DISCORDANCIAS

PAM HAWKES

Si yo me excuso en el sol

él argumenta una nube

Si me encierro en el silencio

su irreverente risa me excarcela

Si padezco el síndrome de la hoja en blanco

amontona en la pared frente a mí

sombras chinescas

Si en la duda me reniego

él rubrica su deseo con mi nombre

Si jubilo mis sueños

viene y contrata becarias ilusiones

Si se amotinan mis caricias

las desalojan sus ejércitos de besos

Y así vamos aprendiendo

que el amor no estriba

en un darse continuamente la razón

sino en cierta capacidad

de tornar en armonía

discordancia

CUATRO PAREDES

Chema Madoz

En la habitación, entre cuatro paredes de imposibles, mi cuerpo desnudo arqueándose, arácnido. Masturbo su telaraña con dedos afanosos. A veces, cuando el deseo viaja por mi sangre, tu lengua es el arco de violonchelo que roza lentamente mis cuerdas, las tensa, arranca la vibración hasta que, finalmente, su música me despierta.  Y de nuevo es el inquietante silencio entre estas cuatro paredes blancas. Mi canto, pájaro sepultado de mudez. ¿Cómo es posible que el cuerpo sea a la vez grillete y ala? Tantos y tantos ríos circulando a través de este envoltorio de carne, descarrilando gota a gota en esta soledad en la que me abismo. No poder ir más allá de estas cuatro sólidas paredes. A no ser que tú abrieras una ventana y cosieras en sus bordes un cuadradito de cielo azul. De vez en cuando una nube. O el rasguño inmaculado de la trayectoria de un avión comercial. Eso sí, no debes olvidar ponerle un cristal para que golpee la lluvia. También sería de agradecer que construyeses un canal con el que desembocar mis ríos. Qué hermosura si sus aguas se amalgamasen a ese desparrame de cielo que es la tormenta. Quizás así alcance por un instante la majestad de la rosa, antes de terminar de secarme.  En ese gesto simple de abrirse al alba las flores atestiguan todo el esplendor de lo vivo. Cuántos seres humanos transitan en mera latencia, encerrados en el capullo de cierta presunción de trascendencia, como mariposas de alas cortadas incapaces de rasgar la crisálida. Me maravilla el movimiento primordial del girasol persiguiendo la luz, tanto como su rendición nocturna. Entre estas cuatro paredes soy un girasol dentro de una caja de eterna noche. Incapaz de rumiar un mísero rayo de sol. Si vinieras e hicieras día sobre mí quizás lograría ejecutar ese movimiento primordial. Cambiaría el peso de esta piel por la ingravidez de la nube. Dejaría que me moldearas con tus manos del mismo modo que la nube es moldeada por el viento. Y, finalmente, me llovería. Mis ríos libres y equinos correrían por esa tierra que podré al fin mirar, en cuanto abras esa ventana. Mejor cuatro ventanas, una en cada pared, orientadas hacia los cuatro puntos cardinales.  La entidad de las aguas no reside en dirigirse a ningún lugar, sino en la pulsión de fluir, del mismo modo que el girasol persigue al sol, o la luna se desliza alrededor de la tierra.  Por eso encerrada entre estas cuatro paredes blancas bendigo esa música que vibrando en mis ingles me despierta. No es otra cosa que el relinchar de los ríos que me continúan galopando. Si la flor ha de mustiarse al menos que primero sus aguas se desboquen.  

SUEÑO DE LA NOCHE DE VERANO

Imagen del blog HILL OF CARNATION

Llegaste haciendo escombros la oscuridad,  bajel de luz penetrando su palpitante y cálido sexo de olas negras. Tinieblas agónicas revolvían tus cabellos tratando de asir un único pensamiento de amor que gestar en su vientre. Cayendo al suelo con sus barrigas laxas al ritmo de tu manotear inconsciente,  deshojando al aproximarte la flor rendida de la noche. El corazón está más cerca de la mente de lo que se suele pensar, umbilicalmente unido al hemisferio del sueño. Es en la vigilia cuando nos desembarazamos de él, por eso persistimos en nombrar. Digo tus ojos como si en ese interregno verbal pudiera aprehender su color, su forma, el sesgar de lo vivo en su retina. Nombro tu boca como si al nombrarla pudiera articular el aire que se aspira, el sabor que se manifiesta, el beso que se graba. Digo viento como si trasladara mi aliento a la copa de ese árbol, e inaugurase el baile de sus ramas. Pronuncio mar como si al hacerlo pudiera abarcar entre mis brazos su devenir inabarcable, como si al ponerlos en cruz yo fuese la medida justa del horizonte. Y todo ello tratando de irrigarle sangre a esta mi indigencia: el  silencio. Pero durante el sueño el corazón bombea y se pronuncia. Y ese lenguaje que en posteriores hilachas examinaré como equívoco y delirante ha de ser tan manifiesto como el golpeteo de la lluvia en el cristal, tan legítimo como el inaudible  motor  de la raíz abriéndose paso a través de la tierra. Así que cuando en absoluta hegemonía mi corazón te llama, tú vienes aunque nadie haya dicho tu nombre. Y con tus dientes y uñas rasgas ese útero que me envuelve cada noche, y me arrancas del tronco que me florece y en el que algún día habré de secarme, antes de que una mano amorosa me recoja-ni  siquiera la tuya podrá. Ya no-.  A pesar de la  oscuridad conoces el lugar exacto que me oculta, porque fue en  esa misma  oscuridad en la que tiempo atrás me inseminaste, es esa  misma oscuridad la que me gestó, y también en ella me nací tantas y tantas veces. Y aunque no lo hablemos, ni lo argumentemos, y a veces lo obviemos, la oscuridad es tan afuera, pero también tan adentro. Y quizás por eso vienes hasta mí a arrojar en la noche interior de mi cuerpo las estrellas blancas que prenden en tu pubis, y así  compartir ese instante de luz mutua, de certeza momentánea, de prescindencia del lenguaje, puesto que todo lenguaje se vuelve accesorio cuando el que habla es el torrente de la sangre.

SOBRE TANTOS POETAS QUE CONOZCO

STEVEN KENNY

El poeta subió a un árbol 

atándose con la cuerda de un verso

a una de sus ramas

y la intención de que en su pecho

creciese un pulmón de lluvia

-sueño de pájaros entre sus cabellos-

Alguien vino y lo llamó loco

pero no se dolió el poeta

pues por fin algo sabía

acerca de lo infranqueable de aquel azul

sobre su cabeza

El poeta hizo un cuenco con sus manos

para darle piel

a un extraviado rayo de sol

Alguien vino y lo llamó indigente

tampoco se dolió en esta ocasión el poeta

pues ahora podría postular

acerca de la caridad de las sombras

El poeta se sentó sobre una piedra

cuando ya un nuevo día sesgaba la noche

Había recorrido un largo camino

alentado por su deseo de pronunciar el alba

Una niña de niebla

vino hasta él

y nada dijo

Antes de irse

depositó sobre la intemperie de su frente

el amparo de un beso

Llegado fue el momento en el que se dolió el poeta

pues comprendió que en ponerle voz

a aquel gesto de silencio

habría de gastar

hasta la última de sus palabras