PEQUEÑOS MILAGROS POR APRENDER

IMÁGENES DEL BLOG HILL OF CARNATION

Vistiendo desencanto

vencida

cada atardecer se deja caer sobre la silla

obligándose a escribir con minuciosidad
y hermosos caracteres
la palabra "amor"
encabezando una nueva hoja de su libreta de tareas pendientes

Mientras tanto un agonizante rayo de sol se pasea por la habitación

dejándose caer en larga y explícita caricia sobre su cuerpo

entonces expira

Con la piel ciega de futuro

ella ni se apercibe

mar desvistió sus olas

para en calma desnudez

ser reflejo de luna

 

Una vez más agradecer su colaboración fortuita a Emma Gunst porque este poema nació al galope de este otro magnífico que leí en su blog  Duele cuando llega la primavera de Karin Boye

al nacer

rompe a llorar primavera

lágrimas de polen deslizándose

sobre el viejo rostro del mundo

- trae entre las manos consuelo de flores- 

SOBRE EL POEMA. BREVES

Todas las imágenes son de Sophie Thouvenin

Breve inciso: No sé si albergo alguna intención al escribir, pero al mirar las fotografías de Sophie Thouvenin siento que ese es el poema que yo querría...

Cavarle un hoyo al poema

y morirlo

Para resucitar

un solo verso basta

 

Contingencia de palabras,

al amor del viento

la voz que me vive

vuela

para alumbrar verso en tierra fértil

quizá flor

 A Noelia Palma

 

 Escribe como pájaro

que en rama canta

escribe

porque amanecer

le dio voz

A Edu

  

Poema es

la arena mojada pegada a tu cuerpo

que mis dedos recitan,

pausadamente,

a voz ciega

CANTO AL HERMANO PERDIDO

Daria Endresen

Continuamos revisitando entradas antiguas...

A Miguel

Murió en mi lecho
y como alguien dijo después
aquel día lloraron hasta las piedras

Yo le había prestado mi lecho de hermana
para que no tuviera frío
para que no durmiera solo
para que leyera libros las noches en blanco
Mientras, el agua estriaba las paredes
y la parca acechando desde la ventana
rubricaba su sentencia en el vaho

Tras el ataúd
escrito en la clausura de sus párpados
pude leer
que eternamente tuvo frío
que finalmente murió solo
que habían rasgado el libro de la noche

Hicimos astillas de la cama
prendimos con ellas una hoguera
y avivamos el fuego al oxígeno del llanto
Al amanecer
barrimos las cenizas con la escoba
y oramos un viento que se las llevara
lejos

a algún lugar sin espinas sin miedos
Hay días en los que vuelve a soplar
saturado de humo