DE CUANTOS POEMAS DE AMOR ES UNA CAPAZ DE ESCRIBIR EN UN MISMO DÍA ANTES DE QUE SE LE SUBAN LOS NIVELES DE AZÚCAR

KARINA MARANDJIAN

Hoy, poemas con bocas

Se acunó

el filamento de una estrella

en el eco de tu risa

continuará su luz centelleando

aun cuando la muerte

venga a buscarme

 

Palabras esquirladas de lo nunca dicho

se despedazan a su paso por la boca,

el brillo de tus ojos dictamina:

error hablar

cuando mirarse no basta

En vano corto el silencio con el filo de mi lengua

si el presente es ahogo

Me voy,

la voz suspendida en la arritmia del adiós

 Karina Marandjian

Empuñar un beso

como arma

tajar con sus alas

el espacio que media

amarse

a primera sangre

Tu boca es

la viva imagen de un pájaro

cuando intento apropiarme tu sonrisa

sale volando y se posa

sobre la rama más lejana

DE POR QUÉ CREO QUE NUNCA ES SUFICIENTE O LA PARADOJA DE LA CARICIA

KRISTAMAS KLOUSCH

El otro día ante un poema de Nido de Serpientes, Emma Gunst planteó la pregunta de por qué no era suficiente, cosa que mi mente asoció a algo que venía pensando durante estos últimos días de un verano que está siendo proclive en nieblas. Supongo que mi pensamiento poco tiene que ver con lo que quería decir Darío, pero es así cómo lo desvirtuó mi mente. Os dejo aquí el enlace del poema para que cada uno juzgue 5/100. Por cierto, si esto resulta incoherente, desmañado y contradictorio es porque así es cuando se da libertad al pensamiento, y una trata de explicar algo que ciertamente se le escapa, sin la intención de demostrar nada...

El día se despierta al abrazo de una tupida y delicada niebla. Todo es blanco. Árboles habitados por miríadas de pájaros cuyo plumaje es luz y transparencia. El aire se debate en resolver la ecuación de un ensueño. El cielo se manifiesta a ras de océano y casi no puedo distinguirlos. Desde la lejanía diría que son la misma piel. Apenas una línea se dibuja entre ellos, tan tenue como la caricia entre amantes. Pienso entonces en la paradoja residual a cada caricia, que en el mismo gesto que acerca, distancia. Te toco, y es la constatación de lo inabarcable, lo impenetrable. Mi caricia es salvaje y omnívora, se alimenta de todo lo que encuentra a su paso, sea vello, sudor, o pensamiento, pero la otredad le está vedada. A lo más que podemos aspirar es a conjugarnos en presente.  Por eso mi mano se desliza vestida de utopía cuando aspira a la ubicuidad del dios en el otro, y puede que también a su omnisciencia. En ocasiones viene a mí el recuerdo del hombre del sueño. Entonces vuelvo a concebir el mundo a través de aquel abrazo, lo atestiguo desde la turbina de sus ojos, y siento en mi pecho el retumbar de dos corazones.Nuestros costados atravesados por el temblor de las ramas de los árboles- y a la vez las mismas ramas perímetro del abrazo-, los pulmones acompasándose a la respiración de la hoja. Porosos, desnudos de la hermeticidad de la piel. Nunca antes había sentido de ese modo la savia del mundo recorriendo mis venas, hasta las raíces del ser, y a su paso iba aniquilando todo odio, proclamando que es en el amor donde reside la armonía-¿o será al revés y es en la armonía dónde reside el amor?-. ¿Acaso no lo ves? ¿No ves cómo la naturaleza jamás calla? Una caja de música a la que el amor da cuerda.  Me va ganando la idea de que el silencio es sólo un concepto que hallará su concreción definitiva en la muerte, pero el oído humano es tan incapaz a la escucha, que en cierto modo la anticipamos. Sin embargo cada ser vivo es música, como también lo son el viento, o la misma lluvia. Y si reflexiono, quizás eso fue lo que sucedió y en el sueño el mundo se orquestó a través de nosotros. Claro que ese “a través de” es absolutamente incompleto, y apenas soslaya. El caso es que he de reconocer que durante mucho tiempo la comunión del sueño se convirtió en la obsesión de mi caricia, en la fijación obstinada del beso. Porque aquello fue el enunciado de un problema que hasta ese momento sólo se había planteado a través del balbuceo, y que de pronto tuve la necesidad de resolver. Piel con piel buscaba la respuesta, y cuando eso no era posible construía puentes de palabras. Cientos fueron los que tendí hacia el hombre del sueño. Muchos de ellos ni siquiera llegaron alguna vez hasta su orilla. Están guardados en algún bolsillo de mi alma, o en la memoria de mi portátil. Puse tanto empeño en trazar aquellos puentes que obvié que él a cambio me tendía su mano. O quizás me pareció que una mano no era suficiente, porque una mano al fin y al cabo es sólo piel, sangre, gesto o sudor, pero no una respuesta..¿No??? Probablemente una mano no es una respuesta para aquel que se hace las preguntas de manera equivocada. Aquella mano no fue una respuesta para mí, y la mordí. Porque me obstiné precisamente en eso, en que una caricia no es suficiente, pues-tal y cómo escribí antes- acerca a la vez que distancia. No, no es suficiente, porque jamás permaneceremos en el otro-del mismo modo en el que nunca permaneceremos en la flor cuyo aroma nos traspasa, o en el reflejo de un espejo-,  pero probablemente-y esto tiene más de constatación que de resignación- se trate de lo más “en el otro” que podamos estar. Tal y como ahora estoy en ese cielo bajo, conjugándonos con el océano en la voz de la niebla. La voz de la niebla que tiene la misma cadencia de abrazo que algunos sueños…

DE CUANTOS POEMAS DE AMOR ES UNA CAPAZ DE ESCRIBIR EN UN MISMO DÍA ANTES DE QUE SE LE SUBAN LOS NIVELES DE AZÚCAR II

Desconozco el autor de la imagen. La bajé de aquí ART SHAPE IV

Continúo con mi serie de poemas de amor. Hoy, ya que hemos comenzado el fin de semana, poemas del cuerpo. Como un deseo de gozo para todos los que pasan por aquí...

La mariposa de mi sexo

se niega a recogerse en su crisálida

concédele un instante de expansión
a sus alas

sopla sobre ellas

el incipiente beso de tus labios

cálido húmedo espeso

como ese viento que en verano

anticipa el barruntar de la tormenta

Exhala entre sus alas abiertas

el vértigo gozoso del vuelo

 

Cómo puede hallar mi brújula el norte

si todo tu cuerpo está imantado

allá donde tú estás

su aguja señala

 

Astillarse los diques

en los meandros de tu cuerpo,

encallar en la roca de tu sexo

hasta  que suba la marea del orgasmo

después

flotar

Tu beso,

aldabonazo en la puerta del deseo,

resuena como lo único vivo

en esta casa vacía

Bajo tu cuerpo

mi piel empapada de sudor,

flor arrebolada de rocío

tú me amaneces

En ocasiones es tanto

el deseo del otro

que he llegado a preguntarme

cómo es que la propia piel

no se nos desnuda

DE CUANTOS POEMAS DE AMOR ES UNA CAPAZ DE ESCRIBIR EN UN MISMO DÍA ANTES DE QUE SE LE SUBAN LOS NIVELES DE AZÚCAR

JAKUB KUJAWA

Ayer pasé el día escribiendo pequeños poemas de amor. Sin importar lo cursi o lo malos que fueran. No descarté, y cuantos menos límites les puse, más poemas surgían. Iré publicando poco a poco, pero pido disculpas de antemano por la baja calidad de alguno de estos poemas, sin embargo he de decir que me divirtió escribirlos...

Articular viento para decir lluvia,

lejos, 

sobre esa piel que habitas

como daga clavada a mi sombra

Muero cada noche de ausencia

y tú no has de llorarme

Dime cómo ahuyentar

al fantasma de tu boca

que hasta el umbral del sueño

viene a besarme

FÓRMULAS PARA ESPANTAR EL VACÍO

NATALIE SHAU

¿Qué es aquello que alienta en el silencio?

¿Será que mi propia muerte me convoca?

A un alfilerazo de mi sombra

pájaros se ahorcan en sus ramas

tose el cielo

nubarrones de plumas negras

Ven

toma tu filo

y recorta este vacío que se expande

sea tu piel periferia

y contracción

Ven

derríbalo en la palabra

y embístelo contra el suelo

obvia la repulsión

que todo vacío inspira

Pisotea

salta

aplasta

la angustia que se revuelve,

sus peludas patas

zigzagueando el aire

Segrega el caparazón

espeso líquido blanco,

es el cuajo del vacío,

el semen de la angustia

Y si no has de ser tú

que otro venga y me dé un cuerpo

el vacío siempre es menos

desde otra carne

POEMA SOBRE OTRO POEMA

OLEG TCHOUBAKOV

Esto nació como un comentario en el blog de EMMA GUNST

PON UN BESO EN MI BOCA DE ADA SALAS

que tus labios sirvan de epitafio

al suspiro que antecede

que tu boca dé muerte

con un beso

a la palabra nunca

DOS POEMAS SOBRE MUJERES

Leonora Carrington

A mis queridas amigas Bego Mel y (muy especialmente en el día de hoy) Marta Portas. Ellas saben...

1 DE CADA 100

Existe una mujer

que es precipicio

Los hombres la bordean

debatiéndose entre la fascinación

y el vértigo

99 de cada 100

optarán por darle la espalda

y, como si compartiese genealogía con medusa,

se alejarán evitando volverse a mirarla

Al examen de sus rostros

ella siempre se cuestiona

si ese paso atrás que ya anticipan

será viento para darse arrojo hasta su abismo

o, como habitualmente, el primero de una nueva huída

SOMOS PÓLVORA

Somos pólvora,

es viernes por la noche

y somos pólvora, a punto de estallar

en sonora carcajada,

confesión a bocajarro

o la exaltación del brindis

Aquellos que nos observan

esgrimir sin pudor la sustancia inflamable del verbo

o entrechocar las piedras del corazón

para prender la mecha de una estrella

se apartan a nuestro paso mascullando

“esas mujeres son pólvora”

A nosotras todo esto
no deja de complacernos

porque a ciertas alturas ya intuimos

que si mujer se elige libre

ha de vivir

al borde de la inmolación

o la estampida