FESTEJOS

Lilya Corneli

  

A mis amigas Bego, y Marta, y para mí misma porque cuando estamos juntas nos festejamos. Por cierto, aceptaré cualquier penitencia que me sea impuesta por haber usurpado el verso de Walt Whitman

En el curso del ciclo lunar
el cuerpo de mujer
cae en otoño
El árbol femenino
pierde hojas,
retornando al estado larval
Se le vuelve la carne
del revés,
viste su útero
como un bolsillo por fuera
Esos días
-por los siglos de los siglos-
camina encorvada
bajo el peso de la sospecha:
vida y muerte confluyen
en la sangre que ella mana

Y YO RECLAMO
mi cuerpo de mujer
PRIMAVERA
Porción de tierra
que en surco se abre,
la nombro latencia,
podría clamar brote

Y YO ME CELEBRO:
Celebro mi cuerpo y sus estados,
agua en la naturaleza
estado líquido,
sólido,
gaseoso
Celebro el cuerpo del hombre
sea cuenco,
abrazo,
nube migradora de lluvias
Celebro
la continuidad de la vida
de la que mi cuerpo es
perfecta metáfora

LA PARTIDA

La imagen la tomé de aquí Naranja Bleue

Como el sol

atravesando celosías

visto con mi luz

tu piel de sombra

Dos cuerpos ajedrezados

conforman un tablero

por el que se impone

nuestro espíritu combativo,
siempre en guardia

Peones abren el juego

con estrategia de caricias,

las torres secundan

a mandobles de besos,

alfiles avanzan

en oblicuas de deseo,

y caballos cabalgan

con la heroicidad de la sangre

Pero es mi reina

en libertad de movimientos

quien irrumpe

con su talante temerario y belicoso

para cambiar el designio de esta partida

Y ya no retrocederá

a pesar de las heridas

ni del plomo incandescente hendiendo su carne,

hasta que tus ejércitos

caigan en su celada

y al fin derribe victoriosa

a tu absolutista y arrogante

rey negro

ESTAMPA DE LLUVIA

Imagen sustraída de la red. Desconozco autor. 

He de ser yo, pero hoy llueve puro amor en las calles. Hace calor y el cielo nos sonríe gotas frescas sobre la cara. Me regenero victoriosa como la flor a la que le faltaba un milímetro de sequedad para mustiarse.  De igual modo mis labios inánimes recuperan el color a cada pincelada de tu saliva. A veces parece que vivimos en un mundo de ocres, o de grises, y existen casos de personas que se constituyen en un mundo de sepias. No hay cosa que me cause mayor melancolía que la gente sepia.  Y es curioso, porque de vez en cuando me planteo si la gente sepia en realidad lamentará su situación. Seguramente el hecho de mencionarles esa tristeza que me invade al verles despertaría su hilaridad, y quizás alguna que otra impertinencia. Pero cuando me los encuentro yo sólo deseo que caiga una lluvia como esta de hoy y les dé brillo con su vivo barniz. Del mismo modo tonto con el que acostumbro a dejar caer alguna pregunta de la que no busco respuesta, te cuestiono: ¿qué es lo que la gente teme del agua? Para quitarles el miedo podría escribir que cuando llueve los árboles del cielo se despojan de sus hojas. Gritar que cada charco es la piel del firmamento que se escama. O definir las gotas que golpean el cristal como la luz de las estrellas lejanas, condensada y líquida. Las veo brillar sobre tu pelo y es como si te hubiese coronado una galaxia. A veces también me gusta pensar que esta lluvia que cae llegó hasta mí atravesando océanos, y tiene su origen en lugares lejanos. Quizás esta lluvia que me moja es la misma que hace un tiempo despertó de su sueño a las flores rezagadas en el balcón de mi amiga. O si me apuras quizás es la misma que hace unos días se deslizaba por la nuca del hombre del sueño, y en este preciso momento sobre mi piel prolonga una caricia que se augura más allá del tiempo y de la distancia. Lo que quiero decir-si es que quiero decir algo, porque sencillamente lo único que estoy haciendo es tirar y tirar de uno de esos hilos que a veces cuelgan del aire-es que esta lluvia es puro amor, y que bajo sus húmedas enaguas se circunscriben de igual modo árboles, hombres, gatos y mares.  Y ante mis ojos y en ella veo renovarse ese mundo que a veces es ocre, otras gris, y, lamentablemente, de vez en cuando sepia. Y como por milagro todo es de un intenso y vívido color lluvia. Y, de un modo extraño, todo “es” más…

ÁNIMAS

Animas de Nuria Meseguer

Cuando el amor te rompe los dientes

en sus ansias por salir

y despegar

-alguien te hurtó la piel

y la viste

y la camina con un andar

que desconoces-

Cuando son tus alas

las que siembran cielos

y las colinas se apagan

al cerrarse tus ojos

Cuando ya no hay voz

sino en la lluvia

y trastabilla sobre tu cuerpo

la espuma de los mares

Cuando ya no eres en otro lugar

que en ese temblor

que estremece la hierba,

y bailas como hoja tierna

amarrada a la cintura de los vientos

Cuando todos los versos

se resumen en

“querer”

y tu lengua

es un barco a la deriva

en la quimera de atracar

al puerto de su boca

Cuando cada noche

cuentas del corazón

las vértebras

y en el lapso entre dos latidos

acunas una estrella

Es entonces
cuando sin comprender

“sabes”

que ese amor que te desdienta

 es la natural sinergia

entre las cosas vivas

CANCIÓN DEL ALBA

Hoy rescato este poema de hace tiempo para mi Andre, porque cuando lo escribí no sabía que hablaba de ella....

La flor

apenas sabía gran cosa del mundo

Su única certeza

era el peso de aquella gota de rocío

que al alba amanecía sobre sus pétalos

La flor
sabía de amor

QUIEROS

MARINA ANAYA

QUIERO

ese abrazo

que me emparede en tu cuerpo,

hasta dinamitarnos juntos en el goce

QUIERO

practicarle

una endoscopia a tu corazón,

mapear sus úlceras,

-panacea de besos-

fortificarlo a amores

QUIERO

tus lunas

cavando un pozo de luz en mi noche

tus avalanchas

sepultándome a orgasmos bajo las sábanas

ESPEJARNOS

PEQUEÑOS DIVERTIMENTOS

Nuria Meseguer

POEMA ACCIDENTAL

Dibujé un plano

incluyendo los ángulos muertos de mi vida

uní con un bolígrafo los puntos

y cuál no sería mi sorpresa

cuando de la tinta emergió un corazón

Justo en el centro escribí con buena letra:

“he aquí donde acontece el trauma”

 

POEMA A MI EGO

Fue en el poema

donde me arranqué la piel del grito

y mudé el frontispicio de mi garganta

por las cuerdas vocales de un pájaro

POEMA CURSI

Tengo tanto amor

que lleno con él

valijas de futuro

y les pago el billete para trenes

de los que desconozco el destino

En sueños

una de aquellas valijas

-la que tiene la piel tatuada

con el nombre de los lugares

en los que nunca he estado-

lo encuentra

y él la abre

Un dragoncito verde

se vuela hasta el techo

del vagón

y comienza a llover

flores de almendro

sobre su cara